Monari: "Nutrire la bellezza dell'armonia tra ciò che siamo e ciò che celebriamo"
"Il mondo è bello - ha detto Monari in San Faustino - perché ci sono infiniti esempi di questa bellezza". Il vescovo propone la Messa come culmine della bellezza, capace di nutrire la vita buona di un singolo, di una città e di un popolo. Leggi il testo integrale dell'omelia della festa dei patroni.
Mi chiedo, allora: noi, qui, riuniti per celebrare la festa di san Faustino, entriamo in questa forma di bellezza? Rendiamo più bella Brescia? Spero proprio di sì. Anzitutto perché, stando qui insieme, costruiamo un piccolo ma autentico spazio di umanità, uno spazio che non è ostile a nessuno, che non respinge con arroganza nessuno; ma soprattutto perché in questo spazio esprimiamo il senso positivo della vita e, misteriosamente, il senso stesso del mondo. Abbiamo cominciato confessando i nostri peccati e chiedendo il perdono di Dio; poi ci siamo seduti per ascoltare la parola di Dio attraverso il libro delle Cronache e la lettera ai Romani; in piedi – per rispetto, ma soprattutto per esprimere la nostra consapevolezza di essere interlocutori di Dio – abbiamo accolto la proclamazione del vangelo. Tra poco presenteremo all’altare pane e vino, frutti della terra ma trasformati dal lavoro umano e, ubbidendo al comando di Gesù, faremo memoria della sua Pasqua: il dono della sua vita per la vita del mondo, la sua vittoria sulla morte per la speranza del mondo. Tutto questo, raccolto del segno sacramentale di un pane spezzato e di un calice di vino, lo faremo nostro nella comunione. Infine, con la benedizione di Dio, torneremo alla festa cittadina di oggi e al lavoro di tutti i giorni. È bello, questo? Rende più bella la nostra città?
La bellezza del quotidiano, dicevamo, nasce quando compare un’armonia effettiva tra quello che l’uomo è e quello che l’uomo vive, fa ed esprime. C’è armonia tra quello che siamo (uomini e donne del terzo millennio) e quello che stiamo celebrando? Certo, a condizione che ci lasciamo coinvolgere dal dinamismo della celebrazione. Ci siamo confessati peccatori. Se qualcuno di noi ritiene di essere giusto, non ha potuto fare questa confessione con sincerità. Avrà forse ripetuto le formule prescritte dal rito, ma lui non era dentro a quelle formule; per lui la celebrazione rimane vuota, non bella. Ma se riuscissimo a piangere su noi stessi! Se riuscissimo a dire col cuore la tristezza per il nostro egoismo, per le nostre indifferenze, le nostre chiusure! Allora, la Messa diventerebbe bella: non per i peccati che confessiamo, ma per la distanza che in questo modo poniamo tra noi e i nostri comportamenti sbagliati. Gli psicanalisti sanno quanto sia importante far emergere alla coscienza le esperienze rimosse del passato per riuscire a elaborarle e superarle; i santi sanno quanto sia importante confessare il proprio peccato per piangerlo e venire perdonati. Ma bisogna che la confessione sia sincera.
Poi abbiamo ascoltato. Una parola, la medesima per tutti; e tutti, all’unisono, abbiamo riconosciuto la forza, la verità di quella parola – parola di Dio, parola del Signore. È bello questo? Sì; è bello come la nascita del popolo di Israele ai piedi del monte Sinai, quando ascoltava dalla bocca di Mosè i dieci comandamenti; come la rinascita del popolo dopo l’esilio al tempo di Esdra, quando ascoltava dai sacerdoti la legge di Dio. È bello come la concordia dei fratelli in una famiglia, come la solidarietà operativa in una comunità. Non accade spesso che una comunità intera viva un evento del quale tutti dicono con gioia e convinzione: “è giusto così, va bene così.” Ma di questi momenti abbiamo bisogno: sono esperienze che accorciano le distanze, trasmettono sicurezza, nutrono la speranza, sostengono e motivano il senso della responsabilità reciproca. C’è una parola di Dio per noi; e noi, insieme, formiamo una comunità che riconosce questa parola e l’assume come regola della sua vita.
Ancora più intensa è l’esperienza alla quale ci prepariamo. Presenteremo all’altare un po’ pane e un po’ di vino; in questi prodotti della terra riconosciamo anche la fatica dell’uomo – il lavoro del contadino, del mugnaio, del panettiere… di tutti noi, ciascuno al suo posto. L’uomo ha da Dio l’intelligenza per comprendere il mondo, la capacità di lavoro per trasformarlo, il senso morale per scegliere il bene e rifiutare il male. Tutto questo noi presentiamo al Signore nel segno del pane e del vino; e ringraziamo. Col ringraziamento avviene una trasformazione simbolica: il mondo, da semplice ‘dato’ con cui abbiamo a che fare, diventa ‘dono’ che ci rivela l’amore del donatore; così nelle cose del mondo, oltre alla forma e all’utilità, riconosciamo anche la premura, l’attenzione di Dio.
Questo ci permette di nutrire, di fronte all’enigma del mondo, una fiducia di base che ci permette di sperare, sempre. Ma il nostro ringraziamento non si ferma ai doni della natura; continua e culmina in quel dono che è stato per gli uomini Gesù Cristo. Un pane spezzato per diventare cibo degli uomini, questa è stata la vita di Gesù; sangue versato per purificare il mondo, questa è stata la sua morte.
È bello il gesto con cui Gesù dona profeticamente la sua vita ai discepoli dando loro da mangiare un pane: è il mio corpo! dando loro da bere un calice di vino: è il mio sangue! Una vita sacrificata diventa nutrimento della vita del mondo. “La mia vita per voi” è l’espressione con cui Gesù ha interpretato il significato della sua esistenza. Per i credenti questa è l’espressione con cui Dio rivela agli uomini il senso del mondo intero, natura e storia. L’evoluzione del mondo culmina quando emerge il mistero della libertà, del comportamento morale, non determinato dalle condizioni preesistenti; a sua volta, la libertà dell’uomo raggiunge un vertice quando l’atto che viene posto è atto di un amore che dimentica se stesso e dona se stesso per gli altri. E dove mai si potrebbe incontrare l’autentica bellezza se non nell’atto sincero dell’amore e della fedeltà? Riusciremo, perciò, a dire che la Messa è bella quando sapremo riconoscere una misteriosa e paradossale bellezza nel crocifisso; o quando rimarremo affascinati da un gesto autentico di perdono (non formale, non teatrale, non ‘peloso’), un gesto che lacera i naturali risentimenti e attua una nuova creazione; o quando, andando anche contro noi stessi, riusciremo ad approvare e ammirare il gesto di una madre o di un padre che scelgono di sacrificarsi per far vivere il figlio. L’eucaristia è tutto questo. Sembra un elemento di routine, quell’ora settimanale che passiamo in chiesa; in realtà è l’irruzione del “Totalmente Altro” che sconvolge il succedersi stanco delle nostre abitudini.
La nostra celebrazione muove dalla memoria di Gesù alla comunione sacramentale quando pane e vino – corpo e sangue di Cristo – diventano nutrimento e bevanda, cioè vengono assimilati. “Chi mangia la mia carne e beve il mio sangue – ha detto Gesù nel grande discorso della sinagoga di Cafarnao – rimane in me e io in lui… colui che mangia di me vivrà per me.” In questo modo il gesto di amore oblativo che costituisce il mistero centrale dell’esistenza del mondo, questo gesto ci viene offerto, diventa in noi sorgente di pensieri nuovi e di desideri nuovi: di coraggio, di pazienza, di sensibilità, di amore.
Ho detto all’inizio che lo spazio della chiesa è aperto a tutti; lo ripeto con convinzione. Ma devo aggiungere che lo spazio della Chiesa ha una suo conformazione precisa, quella che gli è data dalla parola di Gesù e dal suo sacrificio. Entrare nella Chiesa e partecipare all’eucaristia significa collocarsi sotto questa parola e lasciarsi assumere nel suo sacrificio. Non si esce di chiesa come quando si è entrati; sarebbe segno che non si è davvero entrati nello spazio sacro della liturgia, ma solo nello spazio fisico dei muri. Si può venire a Messa e guardare quello che fanno il prete, i diaconi, gli accoliti – allora non succede niente a noi e probabilmente la Messa ci diventa noiosa, ripetitiva. Ma se si entra personalmente nella Messa, se la celebrazione diventa nostra, succede qualcosa di bello.
Se la confessione dei peccati è formale, se chi la pronuncia è interiormente convinto di essere senza peccati significativi, la Messa è vuota. Se l’ascolto è fatto distrattamente, come di fronte a qualcosa che non ci riguarda, la Messa diventa noiosa. Se il pane che portiamo all’altare non è la nostra vita e se non mettiamo il gioco la nostra vita in quello che Gesù fa del pane, la Messa è inutile. Se la comunione è un gesto solo esterno e non muove verso il sacrificio di una vita, la Messa appare una tassa da pagare a Dio o alla religione o al pregiudizio sociale; e sarà sempre poco attraente come poco attraenti sono le tasse. Ma se il desiderio più intenso del cuore è quello di imparare seriamente ad amare, se siamo sinceramente rattristati per i nostri peccati e desideriamo un cuore puro, se rimaniamo turbati e affascinanti dalla possibilità di ascoltare una parola che viene da Dio, se desideriamo presentare a Dio quello che abbiamo guadagnato coi talenti che Egli ci ha consegnato, se guardiamo con infinita tristezza e infinito amore la croce del Signore, se facciamo davvero la comunione con il suo corpo e il suo sangue, allora la Messa è il culmine della bellezza e diventa capace di nutrire la vita buona di un singolo, di una città, di un popolo. Allora la Messa rende più bello il mondo rendendo più vera la nostra stessa vita.
+LUCIANO MONARI
16 feb 2015 00:00
